O jovem vai atravessar o oceano Atlântico, é o início do século XVI, ele se chama Antonio, mas seu nome vai ser mudado e passará a ter outro significado. É uma história que envolve o leitor, rica em cultura. Tem paginas recheadas de medo, insegurança, pavor, guerra, amor, família, culinária, canibalismo, etc. Vale a pena colocar esse título na sua lista de leitura.
O que aconteceu com Antonio?
Qual foi a grande mudança na vida dele?
Ele voltou a rever seus pais?
Essas e outras perguntas terão suas respostas na história "Em nome do Sereníssimo Rei", livro que veio para ficar entre os melhores romances históricos da literatura potiguar. Parabéns à escritora.
Francisco Martins
14 de outubro de 2026.
Discurso
de Solenidade da Comenda Genibaldo Barros, lido por sua esposa Eulália Duarte Barros
“Prometo que, ao exercer a arte de curar,
mostrar-me-ei sempre fiel aos preceitos de honestidade, de caridade e da
ciência”.
Esse juramento de HIPÓCRATES, é uma declaração solene do
compromisso médico na festa da sua formatura.
HIPÓCRATES estabelece as bases de conduta moral na medicina,
na entrada oficial do estudante na área da saúde, e afirma: a responsabilidade
e o respeito à vida humana.
“Curar quando possível
aliviar quando necessário
e consolar sempre”
Esse juramento, foi feito por então formando Genibaldo Barros,
na Faculdade de Medicina da Bahia, no dia 13 de julho de 1952.
Um menino do Seridó, sertão que o ensinou a ouvir o mundo no
compasso dos ventos nas serras azuis, a enxergar a vida, onde a seca queimava o
verde e secava a água, e escutar o silêncio como quem reza.
No sertão do Seridó, a força, a fé e a dignidade fizeram crescer
mulheres fortes e homens como Genibaldo Barros.
Com o seu diploma na mão, órfão de pai e mãe, teve que dar o
seu primeiro passo na estrada de sua vida de médico. Teve a benção e a ajuda do
Dr. Mariano Coelho (amigo fraternal do seu pai Dr. Tristão de Barros, a quem eu
rendo uma homenagem). Depois do estágio no Rio de Janeiro e mestrado com o Dr
Raul Vacareza em Buenos Aires, veio para Currais Novo. Em Natal, assumiu a
direção do Sanatório Getúlio Vargas, Hospital para Tuberculose.
Convidado pelo então governador José Cortez Pereira, assumiu a
Secretaria de Saúde, fazendo com sucesso uma campanha de vacinação em todo o
RN.
O gov. Tarcísio Maia o
convidou para ser o seu vice-governador, ele que não militava na política.
E aí sem juramento, mas
com os seus princípios de ética, firmeza e honradez, contribuiu para a paz
pública.
Depois Reitor, outra etapa em sua vida, onde aplica os
princípios do equilíbrio e sensatez.
O menino órfão de Currais Novos, havia se tornado médico,
gestor de instituições, sem jamais abandonar os princípios morais que lhe tinha
norteado a sua vida médica.
E
plagiando Hipócrates:
“Se eu cumprir este juramento com fidelidade, que me seja dado
gozar felizmente da vida de minha profissão, honrada para sempre entre os
homens, e se dela me afastar ou infringir, o contrário me aconteça”
Acho, ou afirmo que Genibaldo cumpriu.
Hoje, nessa Solenidade é uma honra maior e um motivo de
orgulho para Genibaldo.
Somos gratos (a nossa família) por este gesto.
Não sei se seriam essas palavras, que Genibaldo daria nesta
nesta noite memorável.
Certamente diria do seu orgulho e honra de estar em uma
Comenda que o honra e emociona e diria:
Muito obrigado por me homenagearem em VIDA. Esta é a
verdadeira homenagem a um amigo, a um colega, a um portador de CRM 56.
E aquela frase de Genibaldo:
- Meus colegas de ontem e de hoje, meus amigos “Seguem a
juventude”.
Foi Benvinda que ergueu a Panela Cheia, a
cozinha comunitária que alimentava oitenta crianças e uma trintena de velhos
todos os dias, com o que doava quem pudesse e o que plantava quem tinha um
palmo de terra. Foi ela que, no ano da seca grande, armou a cadeira na frente
da prefeitura e não saiu de lá enquanto não destravaram a água dos carros-pipa.
Foi ela que ensinou gente de sessenta anos a assinar o próprio nome, à noite,
na sala emprestada da igreja. Foi ela que segurou na mão de dona Cotinha na porta
do INSS, do seu Raimundo na farmácia, da menina Ilza no hospital. Em Riacho dos
Ventos, quase todo mundo já tinha sido "segurado na mão" por Benvinda
um dia.
— Você devia estar lá dentro — o povo
dizia. — Lá dentro, onde se decide.
Ela ria e puxava o chapéu sobre os olhos.
— Lá dentro a gente apodrece mais depressa,
meu filho. Aqui fora é que a gente rega.
Mas a cidade é que apodrecia, e disso ninguém ria. Trinta anos era o reinado do coronel Homero Bezerra, dono de terras, de caminhões e de silêncios. O prefeito era seu afilhado, os vereadores, seus empregados com salário de câmara e obediência de peão. Em Riacho dos Ventos, obra boa era a que tinha a letra H do Homero estampada na placa, e saúde pública era a ambulância que levava gente pro hospital particular dele, com nota fiscal.
Quando a eleição chegou, foi o povo que foi
atrás de Benvinda, e não o contrário. As mulheres da Panela Cheia primeiro.
Depois os professores da escola que dava aula sem giz. Depois um bando de gente
sem partido nenhum, que só tinha raiva e esperança na mesma medida.
O partido que ela escolheu era pequeno e de
esquerda — em Riacho dos Ventos, palavra dessas soava a língua estrangeira. Não
importava. Benvinda aceitou com uma condição, dita na porta da cozinha, pro
bando inteiro:
— Eu não vou pra dentro pra me servir. Vou
pra servir. Se um dia eu esquecer, o senhor me puxa da orelha e me lembra.
O slogan saiu sozinho, de tanto que era
verdade: Benvinda vereadora — a mão que já segurou a sua.
O recado chegou cedo, como chega sempre: primeiro por um intermediário sorridente, depois por um papel dobrado, depois por um convite para um café na fazenda.
O escritório do coronel tinha
ar-condicionado, couro de boi na parede e um Cristo de olhos baixos pregado
atrás da mesa. Homero Bezerra não ofereceu café. Ofereceu duzentos mil.
— Desiste, Benvinda. Ou entra na minha
chapa e vota comigo. Duzentos mil agora, a Panela Cheia bancada por mim pro
resto da sua vida, emprego pro seu menino na obra da prefeitura. Você continua
cuidando da sua gente, todo mundo sai ganhando. Aqui, minha filha, a gente não
elege gente. A gente adquire gente.
Benvinda olhou pro Cristo de olhos baixos,
que pareceu desculpar-se também. Olhou pro coronel. Ajustou o chapéu no colo.
— O senhor me desculpe, coronel, mas o
senhor tá oferecendo dinheiro pra mercadoria errada. O senhor compra boi,
compra voto, compra silêncio de vereador. Dignidade o senhor não tem dinheiro
pra pagar — e eu não tenho ela pra vender. Ela não é minha. É do povo que eu
seguro na mão.
Levantou-se, calçada de chinelo, mais alta
do que qualquer fazenda dele.
— E o senhor podia experimentar cuidar de
gente, um dia. Faz bem pro coração.
Homero sorriu devagar, com paciência de
quem já enterrou adversários melhores.
— A gente vai ver, então, quanto tempo dura
uma mulher teimosa sem gás e sem farinha.
O gás acabou primeiro. Depois as doações da prefeitura, que "o orçamento não permitia mais". Depois veio a vistoria da vigilância, que fechou a Panela Cheia por falta de um alvará que ela nunca precisara em quinze anos. O carro-pipa parou de passar na rua dela — "roteiro novo da secretaria". Seu Antônio, o filho pedreiro, foi dispensado da obra "por ordem de cima", sem carteira assinada nem explicação.
O rádio da cidade, que era do sobrinho do
coronel, descobriu uma Benvinda que ninguém conhecia: a mulher que "queria
negociar caro e não conseguiu o preço", que "guardava as doações pra
vender", que era "comunista de feira, querendo tomar a terra dos
pequenos pra dar pros de fora". Panfleto anônimo trazia a foto dela
recortada, com os olhos escurecidos a caneta. Numa terça-feira de mercado, um
recado apareceu pregado na porta da cozinha: cuidado com o que a senhora quer
pra sua família.
Foi aí que Benvinda fez a coisa mais
perigosa que uma mulher pode fazer na cidade de um coronel: continuou.
A Panela Cheia reabriu no quintal dela, no fogão de lenha que o marido falecido tinha feito de um tambor. As mulheres voltaram, cada uma com o que tinha: um quilo de feijão, uma abóbora, um punhado de sal. O almoço ficou pronto mais tarde e servido mais cedo, e nunca, em quinze anos, tinha estado tão cheio.
A campanha dela não tinha dinheiro pra
carro de som, e foi isso que a salvou. Entrou nos quintais, nas varandas, nas
filas do posto. O neto da dona Cotinha criou um grupo no telefone que se
espalhou como fumaça. E um sábado, na caminhada, aconteceu o milagre sem nome:
quarenta pessoas saíram da praça com chapéu de palha na cabeça, imitando ela.
Na semana seguinte, eram duzentos. O chapéu, que o coronel chamava de
"palhaçada de coitada", virou bandeira — e bandeira nenhuma campanha
compra, porque bandeira a gente só ganha servindo.
As mentiras do rádio batiam na cidade e
escorriam, sem colar. Como ia a mulher que ensinou metade do comércio a assinar
nota fiscal roubar doação? Como ia quem segurou a mão de todo mundo na porta do
hospital vender remédio? O povo de Riacho dos Ventos não sabia ler bem os
panfletos, mas sabia ler Benvinda de trinta anos de vista.
— Quem cuida do povo — dizia ela, no fim de
cada reunião de quintal — não precisa comprar o povo.
Na noite da apuração, a Panela Cheia virou sala de espera. Ninguém jantou. Quando o número saiu — mil trezentos e doze votos, a última das nove cadeiras, por vinte e três votos de diferença — o quintal fez um barulho que assustou os passarinhos do feijoeiro: metade grito, metade choro, e o chapéu de Benvinda subindo no ar como um sol pequeno.
O coronel elegeu o prefeito. Mas pela
primeira vez em trinta anos, sentou na frente da câmara um voto que ele não
tinha comprado.
Na sessão de posse, o vereador mais velho,
homem do grupo, pediu que a eleita retirasse o chapéu, "em respeito ao
regimento". Benvinda se levantou, devagar, e respondeu pro microfone com a
voz de quem ensinou gente a assinar o nome:
— Esse regimento o senhor pode ler depois.
Esse chapéu aqui, o senhor não. Ele é de quem me elegeu, e quem me elegeu tá
todo aqui em cima, na galeria. E embaixo dele é que eu vou trabalhar.
O chapéu ficou em cima da mesa, entre o
regimento e o caneco de água, durante os quatro anos seguintes. E em cima dele,
todo ano, o projeto de lei da Panela Cheia: alimentação de verdade pra escola
pública de Riacho dos Ventos.
Dizem que o coronel, antes de morrer,
perguntou a alguém de confiança quanto custava, afinal, aquela mulher teimosa.
E dizem que a resposta, que ele levou pro túmulo sem acreditar, foi a mais
barata que ele já ouviu na vida:
— Custa nada, coronel. Só não se vende.
Francisco Martins
13 de outubro de 2026
Helena foi
contratada numa terça-feira de manhã, em uma daquelas empresas que prestam
serviços a outras empresas — uma agência de substituições, como se dizia no
ramo. O contrato era claro: quando um funcionário de qualquer empresa-cliente
tirasse férias, Helena entrava no lugar. Não importava o ofício. Importava que
ela soubesse exercê-lo.
E ela sabia. Não
por dom, mas por disciplina: Helena tinha passado dez anos colecionando
profissões como outros colecionam selos. Fora recepcionista, auxiliar de
cozinha, operadora de caixa, balconista de farmácia, assistente de biblioteca,
telefonista de hotel. Guardava de cada ofício não apenas o manual, mas o gesto
— a forma exata de segurar a bandeja, de dobrar o comprovante, de olhar o
cliente nos olhos sem prometer nada demais.
— A senhora é
uma curinga — disse o gerente da agência, no primeiro dia, com admiração
sincera.
— Sou uma
profissional — corrigiu ela, sem sorriso. — Curinga é quem serve para qualquer
jogo. Eu sirvo para o jogo certo, no lugar certo.
E assim foi por
dois anos. Helena substituiu a recepcionista do escritório de advocacia e
aprendeu os nomes de todos os clientes antes do primeiro café. Substituiu a
cozinheira do colégio e as crianças notaram que a comida estava
"diferente, mas boa". Substituiu a balconista da floricultura e
descobriu, para a própria surpresa, que sabia o que cada arranjo dizia sem que
ninguém precisasse explicar. Em toda missão, dava-se bem. Não era amada — era
respeitada, o que para Helena sempre bastou.
Até que chegou a
segunda-feira em que o gerente a chamou com uma expressão que ela nunca tinha
visto nele.
— É uma
substituição diferente — começou ele, e parou. Recomeçou. — A cliente é uma
empresa de consultoria. A funcionária que vai tirar férias é... uma
acompanhante. Ela acompanha executivos em jantares, eventos, viagens. É um
serviço contratado pela própria empresa. E eles pediram uma substituta.
Helena ficou em
silêncio. O gerente continuou, apressado, como quem despeja um copo de água
quente de uma vez:
— O contrato é o
mesmo. Mesmo valor, mesmo período, mesmas garantias. A senhora não é obrigada a
aceitar. Eu preciso apenas registrar a resposta.
Ela olhou pela
janela do escritório. A cidade seguia seu movimento de sempre: gente indo
trabalhar, gente voltando, gente fingindo que uma coisa era a outra.
— Posso pensar?
— perguntou.
— A senhora tem
até sexta-feira.
Naquela noite,
Helena não dormiu. Não por medo — ela conhecia o próprio corpo e sabia defender
seus limites em qualquer profissão, inclusive nessa situação. O que a impediu
de dormir foi outra coisa, mais antiga e mais difícil: a pergunta sobre quem
ela era. Durante dez anos, Helena tinha sido todas as profissões e, por isso,
talvez nenhuma. Ela substituía pessoas. Entrava na vida dos outros, usava o
crachá dos outros, respondia pelo nome dos outros. E agora o trabalho pedia
algo que nenhuma outra missão havia pedido: que ela substituísse não o ofício
de alguém, mas a intimidade de alguém. Onde terminava a profissão e onde
começava a pessoa?
Pensou na
acompanhante — aquela mulher que ela nunca tinha visto, mas que agora existia
para ela como uma sombra na beira da própria vida. Uma mulher que acompanhava
executivos e que, ao tirar férias, precisava ser substituída como se substitui
uma telefonista. Alguém, em algum escritório, havia decidido que a vida dela
era um posto a ser preenchido.
E foi essa a
coisa que a incomodou — não o que pediam dela, mas como pediam. Como se pessoas
fossem vagas.
Na sexta-feira,
Helena voltou à agência. O gerente a recebeu de pé, nervoso.
— E então?
— Vou recusar —
disse ela.
O gerente abriu
a boca, mas ela levantou a mão e continuou:
— Não pelo que
vocês estão pensando. Eu não julgo a profissão dela — nem julgo a minha reação.
Eu recuso pelo motivo contrário. Durante dez anos, eu entrei no lugar das
pessoas e fiz o trabalho delas com respeito. Mas esse pedido não me pede para
fazer o trabalho de uma mulher. Me pede para me tornar a ausência de uma
mulher. É diferente. Ela tira férias como qualquer trabalhadora — e o que ela
faz nas férias é assunto dela, não um posto vazio a ser preenchido. Se a
empresa dela precisa de acompanhantes, que contrate acompanhantes. Contrate
pessoas. Não substitutos de pessoas.
Houve um
silêncio. Depois, o gerente disse em voz baixa:
— Sabe que isso
pode custar seu contrato?
— Sei —
respondeu Helena. — Mas eu passei dez anos aprendendo profissões para nunca ser
trocável. Seria estranho perder o contrato justamente por me recusar a ser
trocável.
Ela saiu da
agência sem saber se tinha emprego na segunda-feira. Não sabia também que, no
mesmo dia, o gerente escreveu no relatório interno uma frase que mudaria a
empresa: "A substituta Helena recusou a vaga e estava certa. Revisar o
que consideramos substituível."
A empresa não a
demitiu. Sem que Helena soubesse, a recusa dela circulou entre os diretores
como um documento raro — o tipo de coisa que ninguém vê escrito há muito tempo.
Três meses depois, ela foi promovida: deixou de ser substituta e passou a ser
quem escolhia as substituições, treinava as novas contratadas e definia, em
cada contrato, o que era trabalho e o que era pessoa.
E a
acompanhante? Helena a encontrou por acaso, um ano depois, em uma cafeteria.
Reconheceu-a pelo crachá antigo que a agência mandara arquivar. Conversaram
como duas estranhas que não eram estranhas — porque uma havia recusado ocupar o
lugar da outra, e esse gesto, embora nunca dito, estava entre elas como um
acordo silencioso.
— Você me
substituiria? — perguntou a mulher, no fim, meio brincando.
— Não —
respondeu Helena, sorrindo pela primeira vez naquela mesa. — Mas posso ensinar
alguém a cozinhar, a receber, a telefonar. E você pode me ensinar o que é
acompanhar alguém sem se perder em ninguém.
As duas riram.
E, naquela tarde, nasceu algo que nenhuma das duas esperava: não uma
substituição, mas uma parceria. Porque, no fim, Helena havia aprendido a lição
de todos os seus ofícios: ninguém substitui ninguém. A gente apenas ocupa, por
um tempo, o posto de alguém — e o respeito por essa pessoa é o que separa um
profissional de um curinga.
Francisco
Martins – 1 de outubro de 2026.
