FRANCISCO MARTINS FOI HOMENAGEADO DUPLAMENTE NA 9ª SELMAX

 Salvo engano, a primeira edição da Semana Literária de Maxaranguape- SELMAX, aconteceu em 2018. Não achei registros que confirmem, baseio-me nos cartazes de divulgação de 2026, que diz ser a 9ª edição.

Pela primeira vez, depois de tantos anos militando na cultura e no fomento à formação de leitores, fui finalmente agraciado com o convite para ser homenageado nesse evento, tão significativo. E o convite veio de forma duplicada, isso mesmo. Fui primeiramente homenageado, na Creche de Vida Nova II,  que tem como gestora a Professora Elilda Mariano da Cunha. Lá,  os alunos estudaram minhas obras, em livros  infantis e cordéis, e fizeram no dia 6 de novembro, belíssimas apresentações. Tudo preparado com muito carinho pela equipe gestora e os professores. 

Seis dias,  eu retorno ao município de Maxaranguape, e dessa vez, meu destino é a Escola Municipal Dom Marcolino Dantas. Instituição com 59 anos, que me viu menino, de calças curtas, frequentando suas salas de aulas, brincando nos corredores, pois lá estudei o primeiro e o segundo ano da minha vida estudantil. Durante toda a manhã eu pude testemunhar o belo trabalho que realizaram os formadores dessa escola ( Marcelo, Maurício, Dalva, Santiago, Gisele, Gilmar, Ilane, Davi, Marcos, Felipe) que envolveram todas as turmas no universo da cultura do Cordel. Foi muito gratificante poder olhar àqueles adolescentes e sentir que a Educação e a leitura transformam vidas.  Aqui, o público estudantil ficou conhecendo Mané Beradeiro e suas obras.

Deixo meus aplausos às duas instituições que me homenagearam e renovo meu carinho, prontificando-me, dentro das possibilidades da minha agenda, sempre ajudar nos projetos culturais.

Francisco Martins/Mané Beradeiro

14 de novembro 2026

A PONTE DE MAXARANGUAPE

 
A ponte ainda estava lá.

Raimundo parou na cabeceira e olhou para ela como se olhasse para um animal doente. As tábuas de madeira, escuras de umidade, se sobrepunham em desordem. Algumas faltavam. O corrimão de um dos lados havia desabado há tanto tempo que ninguém mais se lembrava de quando estivera de pé. Do outro lado, o rio Maxaranguape corria lento e negro, como se carregasse tinta em vez de água.

Ele precisava atravessar. A casa de Dona Carmem ficava na outra margem, e a velha estava com febre desde a terça-feira.

— Vai por baixo, Raimundo — disse alguém atrás dele.

Era Zé Preto, o pescador, encostado na cerca de varas.

— Por baixo eu levo duas horas. A velha pode não aguentar duas horas.

Zé Preto cuspiu no chão e não disse mais nada. Mas quando Raimundo pôs o pé na primeira tábua, o pescador se benzeu.

A travessia começou bem.

Raimundo contava as tábuas em voz baixa, um hábito antigo, como quem reza. Uma. Duas. Três. A madeira rangia sob seu peso, mas rangia do jeito que madeira velha range — cansada, não quebrada. No meio da ponte, ele parou e olhou para baixo.

A água era mesmo escura. Escura de um jeito que não era lodo nem sombra. Era uma escuridão que parecia olhar de volta, e Raimundo sentiu o estômago apertar.

Foi quando ouviu. Um estalo. Seco. Curto. Vindo de baixo dos seus pés.

Ele ficou imóvel. O estalo se repetiu, e depois outro, e outro, numa sequência que não tinha nada a ver com o peso de um homem parado. Era o som de uma ponte inteira cedendo — de muitas tábuas se partindo ao mesmo tempo, de cordas esticando até o limite, de uma estrutura inteira desabando.

Mas a ponte sob os pés dele estava firme.

Raimundo olhou para trás. A margem parecia longe. Olhou para frente. A outra margem parecia mais longe ainda. E o som continuava, agora acompanhado de outra coisa: um grito.

— Socorro!

A voz era de mulher. Jovem. Vinha do rio, do meio da água escura.

— Pelo amor de Deus, alguém me ajude!

Raimundo se agarrou ao corrimão que restava. O grito não parava. Vinha em ondas, cortado pela água, abafado, e cada vez mais desesperado. E junto com ele, o estalo das madeiras, o som de uma ponte se desfazendo, de tábuas girando no ar e batendo na água.

Ele olhou para baixo outra vez.

Não havia nada. Só o rio, sem uma única ondulação.

Raimundo atravessou o resto da ponte correndo.

Chegou à outra margem com as pernas tremendo e o coração batendo na garganta. Dona Carmem estava viva, deitada na rede, e ele passou a noite ali, sentado numa cadeira de palha, sem conseguir dormir. A cada vez que fechava os olhos, ouvia o grito.

— Socorro.

Na manhã seguinte, contou tudo ao farmacêutico da vila. O homem ouviu em silêncio, mexendo os óculos no nariz, e quando Raimundo terminou, disse apenas:

— Você escutou Celeste.

— Quem?

— A filha de Graciosa e Oliveira.

O farmacêutico explicou. Muitos anos antes — ele não soube precisar quantos, porque ninguém na vila soube precisar — houve uma cheia. O rio subiu numa tarde, rápido como nunca, e levou a ponte. Levou também uma moça que ousou atravessar naquele dia. Celeste. Filha única do casal que tinha a fazenda grande da outra margem.

— O pai dela, o Oliveira, tentou segurar a corda. Queimou as mãos todas. Não adiantou. A moça foi embora com a ponte.

— E o casal?

— Vendeu a fazenda. Foram embora do estado. Nunca mais voltaram. Nem para buscar o corpo, porque corpo nunca apareceu.

Raimundo ficou calado.

— E o grito? — perguntou por fim.

O farmacêutico baixou os olhos.

— Desde então, a ponte de Maxaranguape passou a ser assombrada, e há aqueles que Celeste escolhe para ouvir seus gritos, quando atravessa a ponte, numa  tarde escuta. O estalo primeiro. Depois o grito. Dizem que ela não sabe que já morreu. 

Raimundo voltou para casa naquela tarde.

Podia ter ido por outro caminho. Podia ter esperado o dia seguinte. Mas havia algo nele — teimosia, ou talvez a necessidade de provar a si mesmo que a noite anterior tinha sido cansaço, febre, imaginação — que o fez pisar na ponte outra vez.

O sol estava baixo. A luz atravessava as tábuas e desenhava listras no rio escuro.

Ele chegou ao meio da ponte e parou. Esperou.

O estalo veio. Depois o grito.

— Socorro! Me ajuda!

E Raimundo, sem saber por quê, sem pensar, respondeu:

— Celeste!

O grito parou.

O rio ficou completamente imóvel. Nem o som da água. Nem o vento nas árvores. O mundo inteiro pareceu prender a respiração, e Raimundo sentiu o cabelo dos braços se erguer.

Então, muito devagar, a água escura começou a se mover. Não como rio. Como algo que se levanta.

E uma voz subiu de baixo da ponte — não mais desesperada, não mais gritando. Calma. Quase doce.

— Você me chamou pelo nome.

Raimundo não conseguiu se mexer.

— Ninguém me chama pelo nome há muito tempo — disse a voz. — Só gritam. Só correm. Só rezam.

A água subiu até a altura das tábuas. Raimundo viu, na superfície negra, um reflexo que não era o dele. Um rosto de moça, molhado, com os cabelos colados à face e os olhos abertos demais.

— Fica comigo — disse Celeste. — Só um pouco. Só até eu me lembrar como é ter companhia.

E a ponte, sob os pés de Raimundo, começou a ceder.

Zé Preto encontrou a ponte no dia seguinte.

Havia tábuas novas faltando — as mesmas que já faltavam antes, e mais algumas. O corrimão que restava tinha desabado. Mas a estrutura estava de pé, como sempre estivera.

Não encontraram Raimundo.

Não encontraram nada.

Dona Carmem, curada da febre, perguntou por ele. Ninguém soube responder. O farmacêutico mexeu os óculos no nariz e não disse palavra.

Naquela tarde, uma criança que voltava da escola parou na cabeceira da ponte. Ela ouviu o estalo das madeiras. Ouviu a água se mover.

E ouviu dois gritos, agora.

Um de mulher. Um de homem.

— Socorro.

A criança correu.

Anos depois, uma carta chegou a Vila. Vinha de longe, de outro estado, com letra trêmula de gente velha.

Era de Graciosa.

Dizia que o marido, Oliveira, havia morrido. Dizia que ela estava sozinha. E dizia, no fim, uma coisa que  só depois vieran entender:

“Peço que não deixem ninguém atravessar aquela ponte sozinho. Ela não quer fazer mal. Ela só não sabe mais voltar. E agora, pelo que me contam, aprendeu a chamar os outros para ficar com ela.”

O farmacêutico leu a carta em voz alta na porta da farmácia. Quando terminou, dobrou o papel com cuidado, devolveu ao envelope, e olhou para a rua.

Lá no fundo, entre as árvores, a ponte de madeira esperava.

E o rio Maxaranguape corria escuro, lento, como quem guarda um segredo.

 

Francisco Martins

05 de novembro 2026

Imagens criadas por IA.

A ESCOLA MUNICIPAL DOM MARCOLINO DANTAS HOMENAGEIA O CORDELISTA MANÉ BERADEIRO

 

SEXTA-FEIRA 13 - UMA DATA DESTINADA A UMA BOA LEITURA DE CONTO DE TERROR

 AMANHÃ VOCÊ TEM UM ENCONTRO MARCADO COM O CONTO DE TERROR - ESCRITO POR FRANCISCO MARTINS. 

QUINTA CULTURAL NO IHGRN

 

ADELAIDE, A COZINHEIRA

Adelaide tinha sessenta e oito anos e mãos que sabiam mais do que ela. Sabiam o ponto exato do sal antes de provar, sabiam quando o caldo pedia fogo baixo só pelo som que fazia na panela, sabiam descascar uma laranja em espiral inteira, sem quebrar, como quem desenrola uma fita.

Trabalhava com comida desde os dezesseis. Começou na cozinha da mãe, num fogão de lenha que fumegava o teto. Passou por padaria, por buffet de casamento, por cozinha de escola, por restaurante de beira de estrada. Quarenta e dois anos de cheiro de alho refogando. Nunca quis outra coisa. Dizia que comida era o único trabalho que a gente fazia com as mãos e entregava com o coração.

Naquele restaurante, o Bela Panela, ela era a chefe. Não a chefe de papel, com diploma na parede — a chefe de verdade, aquela que decide se a carne volta para a chapa ou não, e ninguém discute.

Era uma manhã de terça, dessas sem pressa. A produção do almoço ainda não tinha começado. Estela cortava alface na bancada de inox, Romildo descascava batatas num ritmo preguiçoso, e Oswaldo secava as louças do café da manhã.

Não se sabe quem começou. Talvez tenha sido o rádio, que noticiou a morte de um cantor antigo. Talvez tenha sido o silêncio, que às vezes puxa assunto estranho.

O fato é que a conversa caiu na morte.

— Eu quero um velório animado — disse Romildo, e a faca parou no ar. — Nada de gente chorando em pé. Bebida, petisco, música. Eu saio dessa vida como entrei: comendo bem e rindo alto.

Estela riu, sem parar de cortar.

— Eu quero ir bonita. Vestido vermelho, bem vermelho, e maquiada. Que ninguém se atreva a me arrumar de cinza. Vermelho é a cor que eu escolhi para a minha vida, então é a cor que eu levo.

— Eu prefiro ser cremado — disse Oswaldo, sem drama, do jeito dele. — Não quero dar trabalho a ninguém. Nem cova, nem visita. Só o vento.

E então os três olharam para Adelaide.

Ela estava de costas, mexendo uma panela que ainda não precisava ser mexida. Ficou assim por um instante. Depois desligou o fogo, limpou as mãos no avental, e virou-se devagar.

Olhou para cada um. Romildo, Estela, Oswaldo. Um por um, como fazia quando provava um prato e precisava decidir o que faltava.

— Meu velório eu quero assim — disse. — Vestida de cozinheira. Com avental. E uma colher de pau entre as mãos.

Silêncio.

— E nada de flores.

— Nenhuma flor? — perguntou Estela, incrédula.

— Isso mesmo. Nada de flores. Troquem as flores por folhas de alface, rodelas de tomate, rúcula, pepino. Tulipas feitas com casca de laranja, aquelas que eu faço. Sal grosso, pimentas variadas, um ramo de alecrim, um punhado de manjericão. Quero levar o universo dos aromas e dos sabores comigo.

Romildo soltou a faca na bancada.

— Adelaide, isso é um velório ou um bufê?

— É a mesma coisa — ela respondeu. — Sempre foi.

Ela explicou, e enquanto explicava voltou a mexer a panela, porque mão de cozinheira não fica parada. Disse que flor não tinha nada a ver com ela. Flor é enfeite, é o que se põe na mesa antes de servir. Ela era o que se servia. Queria que as pessoas chegassem perto do caixão e sentissem cheiro de comida, não de cera. Queria que alguém olhasse e pensasse "essa aí passou a vida inteira fazendo o almoço dos outros" — e que isso bastasse.

— E a colher de pau? — perguntou Oswaldo.

— A colher de pau é a única coisa que eu nunca emprestei na vida. É a minha. Vai comigo.

Estela perguntou se ela não tinha medo. Adelaide parou a colher no ar.

— Medo eu tenho. Mas não é de morrer. É de esquecerem o tempero.

O tempo passou como passa em cozinha: sem que a gente perceba, até que a mesa está posta.

Adelaide morreu numa quinta-feira, de manhã, antes de acender o fogo. Encontraram a panela no lugar, o avental pendurado, a colher de pau encostada na parede.

E os três fizeram exatamente o que ela pediu.

O caixão foi aberto com ela de avental, a colher entre as mãos cruzadas sobre o peito. Ninguém teve coragem de trocar por um rosário. Em volta, nada de coroa de flores. Havia folhas de alface ainda molhadas, rodelas de tomate do vermelho mais vivo, rúcula, pepino em fatias finas, e as tulipas de casca de laranja que ela mesma ensinou Estela a fazer. Potinhos de sal grosso, pimentas de todas as cores, um ramo de alecrim.

O cheiro tomou o salão inteiro.

E aí aconteceu uma coisa que ninguém combinou. As pessoas começaram a falar de comida. Não de morte — de comida. Um contou do feijão da avó. Outro lembrou do bolo de fubá que a Adelaide fazia na Páscoa. Uma senhora disse que nunca mais comeu uma sopa igual. Romildo, chorando e rindo ao mesmo tempo, contou da vez em que ela o fez refazer um molho cinco vezes e depois elogiou como se fosse a primeira.

Estela foi de vermelho. Oswaldo não falou de cremação naquele dia.

E quando o salão esvaziou, sobrou o cheiro. Manjericão, laranja, pimenta, terra de alface. O cheiro de uma cozinha que nunca desliga.

Dizem que depois disso, no Bela Panela, ninguém mais temperou nada sem pensar nela. E que Estela guardou a colher de pau — não a que foi com Adelaide, mas a segunda, a reserva — pendurada na parede, acima do fogão.

Ninguém toca nela. É só para lembrar.

Porque Adelaide entendeu uma coisa que poucos entendem: que a gente não leva nada desta vida, a não ser o que deixou no paladar dos outros.

Francisco Martins

Imagens criadas por IA

PROGRAMAÇÃO 90 ANOS DA ANRL

 

AMANHÃ TEM INÍCIO O 10⁰ CÍRCULO NATALENSE DO CORDEL

 

POEMA EM 10 SALMOS - PARTE VIII - SALMOS 71 A 80

 

TEMPERO, MEMÓRIA E DESPEDIDA

 

Quarta-feira próxima, Francisco Martins tem conto novo, aqui no blog. Venha conhecer Adelaide, a cozinheira que optou por deixar o mundo de uma forma bem singular.

CARTA ABERTA A OSAIR VASCONCELOS

Parnamirim, 6 de novembro de 2026

 Osair Vasconcelos,

     Salve, scriptor praeclare!

    Ponho meu pensamento em palavras, e o trago para apresentar qual foi a minha reação, como leitor, ao terminar a leitura de "As sombras do céu apagaram nossos rastros".

    São apenas 136 páginas, mas que a um maduro leitor, transformam-se em muito mais, pois o que você não escreveu, o que está entre as linhas, levou-me a ver cenas e diálogos.

    Agora entendo os elogios que foram feitos a esse livro. Há dentro dele, o sertão "do nunca mais", personificado na família de Salvador e Augusta Maria. A narrativa é densa e tem atributos que me levaram ao "Quinze" e "Vidas Secas", mas as personagens que você criou têm singularidades que fazem o livro grande.

    Admito que em alguns momentos, o silêncio das personagens me deu frustração, como por exemplo o de Inácio. Até escrevi no fichamento: "Terminei a leitura da página 115 e cadê Inácio?" Sabe, Osair, dentro de nós há "Malhada dos Dantas", com suas nuances, e existem também "Sombra da Serra" com suas liberdades vigiadas - entre tantas lições que seu livro nos ensina, transcrevo esta: "Saindo daqui você fica por sua conta. Vai precisar adivinhar o que estará por trás de cada pedra" (p.48).

          E aquelas cartas? Nossa! Parei e reli.  Quantas verdades eram ditas nas cartas e quanto se esperavam por elas,  na ânsia de que viessem trazendo boas-novas.

    Por fim, parabenizo-o por "As sombras do céu apagaram nossos rastros" e agradeço o presente.

        Com gratidão

    Francisco Martins

Em tempo: ziim...!

A AVENIDA FINAL

 

Chamava-se Aparecido. Só isso. O resto do nome ninguém nunca soube, porque em Ceará-Mirim nome de bêbado é o que a boca do povo inventa, e o povo inventou Aparecido.

Tinha os olhos vermelhos como brasa velha, a barba rala de três semanas, o chapéu de palha que já não protegia de nada. Andava pelas ruas do centro com a mão espalmada e a paciência dos que já foram humilhados tantas vezes que a humilhação virou ofício.

— Uma dose — pedia. — Só uma dose.

A voz saía mansa. Quase educada. Era o que havia de mais errado nele.

Ninguém sabia onde Aparecido dormia. Perguntavam por desconfiança, por aquele hábito de cidade pequena de saber a vida de todo mundo. Ele sorria com os dentes que lhe restavam e dizia:

— Na Avenida Final.

E as pessoas riam, porque não existe Avenida Final em Ceará-Mirim. E porque bêbado que inventa endereço é bêbado que tem vergonha do endereço.

A Avenida Final ficava depois do último poste da rua do cemitério, passando o muro amarelo do Santa Águeda, onde as casas acabam e a cidade finge que não vê.

Lá dentro, encostado à parede do fundo, havia um caixão de madeira escura, grande, com uma cruz dourada descascada na tampa. Caixão das almas. Daqueles que a irmandade mandava fazer para quem morria sem recurso e sem família — e que ficava ali, vazio, esperando.

Aparecido fez dele casa.

Chegou três anos antes, quando a prefeitura derrubou as ruínas da antiga olaria onde dormia. Vieram os homens de macacão, o trator, a poeira. E ele ficou na rua com uma sacola e um cobertor. Entrou pelo portão lateral do cemitério, viu o caixão aberto sob o alpendre dos fundos e pensou: aqui não chove.

Forrou o fundo com papelão. Pôs a sacola de travesseiro. Fechava a tampa até a metade, para o ar entrar e a chuva não. Dormia ali todas as noites, depois das onze, quando o vigia fazia a última ronda e ia tomar café na guarita.

— Tenho casa — dizia ele. — Boa casa. Vizinho quieto.

E era verdade. Os vizinhos dele eram todos quietos. Não davam nada, não pediam nada. Não reclamavam do barulho. Não batiam na parede quando ele tossia de madrugada.

Três anos. Mil e noventa e cinco noites.

Nenhuma delas ele dormiu sozinho. Só não sabia.

Foi numa sexta-feira, de novembro, noite de lua cheia, dessas que deixam o mármore branco parecendo osso.

Aparecido chegou mais tarde que de costume. Tinha conseguido duas doses na porta da Mercearia de Chico Martins e uma moeda de dez centavos que guardou no bolso da camisa. O portão do cemitério rangeu quando ele empurrou. O rangido saiu comprido, arrastado, como se a dobradiça tivesse engasgado em alguma coisa.

Ele não reparou. Bêbado não repara.

Passou entre as covas. A lua batia nos nomes dos mortos e os nomes pareciam maiores do que de dia. Deitou-se no caixão, puxou o papelão, encostou a tampa até a metade. Do lado de fora, o vento parou. Não diminuiu — parou. Como se alguém tivesse fechado uma porta no mundo.

O relógio da matriz bateu meia-noite.

E então ele ouviu.

Um som de unha raspando madeira.

Não do lado de fora. De dentro.

Do fundo do caixão. Embaixo do papelão. Embaixo das costas dele.

Aparecido ficou muito quieto, do jeito que bêbado fica quieto quando o coração dispara e a bebida some de uma vez. Pensou: rato. Já tinha tido rato. Mas rato não raspa com paciência. Rato corre, morde, foge. Aquilo raspava devagar, em compasso, como quem conta.

E aí a tampa do caixão começou a descer.

Sozinha.

Devagar, sem pressa, com o cuidado de quem não quer acordar ninguém. A luz da lua foi sumindo numa linha fina, depois numa linha mais fina, depois num fio. Aparecido empurrou com as duas mãos. A tampa não cedeu. Não cedeu como coisa pesada não cede — cedeu como coisa que não quer.

Ele ficou no escuro.

E o ar começou a acabar.

Foi quando sentiu a mão.

No ombro, depois  no braço e na nuca. Uma mão pequena, seca, de dedos compridos que se fecharam devagar em volta do pescoço dele, do jeito que se segura uma garrafa que não se quer deixar cair.

Aparecido gritou. O grito bateu na tampa de madeira e voltou para dentro da boca dele.

E a voz veio. Colada no ouvido. Baixinha. De mulher. Falando um nome que não era o dele.

— Zefa... Zefa, abre...

Ele não conhecia nenhuma Zefa.

A mão apertou mais. E outra mão apareceu — no tornozelo. E outra — no quadril. E outra. E outra. Eram muitas, e todas pequenas, e todas secas, e todas subiam devagar pelo corpo dele como formiga subindo em pau molhado.

— Eu tô aqui há três anos — disse a voz, e agora não era mais uma voz, eram várias, todas falando a mesma coisa com um segundo de diferença, como reza de gente que não combinou. — Três ano. Você dormiu em cima de mim. Você dormiu em cima de mim. Você dormiu em cima de mim.

Aparecido tentou rezar. Não lembrou de nada. A cabeça dele era um borralho de cachaça e pavor.

— Me desculpa — ele chorou. — Me desculpa, moça, eu não sabia, eu juro por Deus que eu não sabia.

E as mãos pararam.

Todas. De uma vez.

O silêncio que veio depois foi pior que o aperto.

— Então abre.

Aparecido empurrou a tampa com as costas. Ela cedeu como se nunca tivesse pesado nada.

Ele saiu do caixão de quatro, caiu na terra, e a lua estava lá, branca, alta, boa. Ele chorou de boca aberta, sem vergonha, o rosto no chão. Quando conseguiu levantar a cabeça, olhou para trás.

O caixão estava aberto. Vazio. Papelão no fundo, sacola de travesseiro, tudo como ele tinha deixado.

E ao lado do caixão, ajoelhada na terra entre duas covas, havia uma mulher velha, pequena, de vestido de chita, com uma vela derretida na mão.

Aparecido não correu. Não conseguia. Ficou ali, de joelhos, olhando.

— Você dormiu em cima da minha irmã — disse a mulher. — Três anos.

— Eu não sabia...

— Eu sei que não sabia. — Ela levantou os olhos. E os olhos dela eram dois buracos de vela apagada. — Se soubesse, tinha saído.

Ela estendeu a mão com a vela.

— Segura.

Aparecido segurou. A cera queimou a palma dele e ele não soltou, porque naquele momento soltar era a única coisa no mundo que ele não podia fazer.

— Agora reza comigo — disse a mulher. Até eu terminar.

— Até a senhora terminar o quê?

Ela sorriu. Foi o pior que Aparecido viu na vida, porque o sorriso não tinha dentes e não tinha fim.

—  Aparecido, faz três anos que eu ainda não descanseii. E ninguém nunca veio me ajudar.

Ele rezou. Rezou até o sol nascer, com a mão queimada e a vela na outra, ao lado de uma mulher que não tinha olhos.

Quando o vigia chegou às seis, encontrou o bêbado ajoelhado no chão do cemitério, sozinho, com uma vela apagada na mão, falando baixinho com o nada.

Levaram Aparecido para a guarita. Ele não bebeu mais. Não pediu mais moeda. Ficou varrendo o pátio do Santa Águeda, calado, com a palma da mão direita marcada por uma queimadura que nunca sarou.

Toda sexta-feira, à meia-noite, ele está lá. Ajoelhado entre duas covas. Rezando.

E quando alguém passa pelo muro do cemitério e escuta, do lado de dentro, duas vozes rezando — uma de homem, uma de mulher — a pessoa acelera o passo e não olha para trás.

Porque a segunda voz não é de dona Zefa.

Dona Zefa morreu em 1968. Está enterrada na cova da esquerda.

E faz três anos que tem alguém rezando por ela.

 

Francisco Martins

Imagens criadas por IA

REJANE DE SOUZA PARTICIPA DA CAMPANHA BRASIL DE LEITORES

 

Rejane de Souza é uma ativista cultural com uma extensa folha de serviços prestados no âmbito da cultura. Participa de diversas instituições, é escritora, palestrante, integra o rol de membros do Conselho Estadual de Cultura do Rio Grande do Norte. É um nome que merece está no colegiado  do Livro, Leitura, Literatura e Bibliotecas. Desejamos a Rejane de Souza todo sucesso.

MYRIAM COELI EM CRÔNICAS SELECIONADAS

 

QUINTA CULTURAL NO IHGRN

 

SEXTA-FEIRA, DIA 6, MAIS UM CONTO DE TERROR

 

Na próxima sexta-feira, dia 6, o escritor Francisco Martins estará publicando mais um conto de terror. "A Avenida Final". Qual será a história? Saiba acompanhando a série Sexta do Terror.

CONSELHO ESTADUAL DE CULTURA ELEGEU PRESIDÊNCIA E CÂMARAS EM SESSÃO EXTRAORDINÁRIA

 O Conselho Estadual de Cultura do Rio Grande do Norte elegeu, na tarde de ontem, 3 de novembro, em sessão extraordinária, a Presidência e as Câmaras que comporão sua estrutura de deliberação no biênio 2026/2028. Valério Alfredo Mesquita foi eleito Presidente e Eulália Duarte Barros, Vice-Presidente.

A Câmara Diretiva será integrada por Valério Mesquita, Eulália Duarte Barros, Joventina Simões Oliveira, Diógenes da Cunha Lima e Gilson Matias. À Câmara Diretiva cabe a condução administrativa e a coordenação geral das atividades do Conselho, em articulação com as câmaras técnicas.

A Câmara de Patrimônio Material terá como Coordenador Manoel Onofre de Sousa Neto e será composta por Antonio Gentil, Hermano Machado Ferreira Lima, Sonia Maria Fernandes Faustino e Érica Canuto. A Câmara de Patrimônio Imaterial será coordenada por Josimey Costa da Silva, com a participação de Cícero Martins de Macedo Filho, Diva Cunha, João Batista de Morais Neto e Rejane de Souza. As duas câmaras respondem pela análise técnica e pela emissão de pareceres sobre bens culturais materiais e imateriais do estado, incluindo processos de tombamento e registro.

A posse da Presidência e das Câmaras está marcada para o dia 17 de novembro de 2026. A sessão extraordinária que definiu a composição foi realizada na sede do Conselho, em Natal. Composição — Biênio 2026/2028

POEMAS EM 10 SALMOS - PARTE VII - SALMOS 61 A 70

 

PARTICIPAÇÃO DE FRANCISCO MARTINS NA SEMANA LITERÁRIA DE MAXARANGUAPE - SELMAX